Une écorce rugueuse, un vieil arbre tordu, qui se meurt lentement de n'être plus rien d'autre qu'un amas de bois sec sans aucune importance. Survit pourtant en lui une étincelle de vie, un germe qui porte en lui l'espoir et le désir d'une proche renaissance. Au bout d'une brindille, il tend ses espérances, un rameau vert et tendre, un bourgeon qui palpite, où circulent son sang, sa sève et son envie. Dernier espoir pour lui d'accompagner le temps maître de nos parcours, dans sa longue course folle aux lendemains infinis. Sans soins ni attentions, il finira flétri, comme une fleur coupée dans un vase trop grand, sans eau pour la nourrir ni regards pour l'embellir. Il attend la main verte qui saura le chérir, et qui dans son feuillage entendra l'amour bruire.