Cette nuit, j'ai rêvé que j'étais écrivain. J'te jure. Qu'est-ce que c'est con, les rêves, quand même.
Dans ce rêve, j'écrivais tout le temps. Dès que j'avais une idée, je chopais un calepin et je prenais des notes. Et dès que j'en avais l'occasion, je me posais devant un ordinateur et je développais les idées notées.
Faut pas être un peu con, pour faire ce genre de truc, sans déc?
Tu sais, genre, oh, moi, j'ai de trop bonnes idées, faut surtout pas qu'elles se perdent, je dois les partager avec le monde.
Connard nombriliste, ouais.
Ouais, les auteurs, c'est de la merde.
Moi, si j'étais auteur, putain mais j'aurais honte de sortir de chez moi.
Ben eux non !!! Ils vont dans des salons faits exprès pour présenter la merde qui était dans leur tête et qu'ils ont eu l'idée de coucher sur le papier.
Mais pourquoi ça fait ça, un auteur? T'as déjà entendu un môme à qui on demandait ce qu'il voudrait faire plus tard répondre "moi, quand je serai grand, je ferai l'auteur"? Mais bien sûr que non, c'est quand même pas encore assez con pour ça, l'enfant.
L'auteur, ça écrit des trucs en solo, à l'abri des regards, et ensuite, d'un coup d'un seul, ça veut montrer le résultat au monde entier. C'est pas un peu déséquilibré, l'auteur? C'est pas un peu taré?
C'est même prêt à chialer, à ouvrir le gaz et à se pendre dans le four (ouais, c'est tout minus, l'auteur, ça se faufile partout, même dans vos têtes... et j'en vois certains parmi vous, là, y a quand même pas une place de dingue, là-haut) si ça estime que pas assez de monde s'intéresse à ses écrits. Mais ça a quel âge mental, l'auteur?
L'auteur, ça pense que ce que ça écrit, ça va intéresser des gens. Plein. Non mais sans déc???
C'est méprisable, un auteur, j'ai horreur de ça, ça me fait gerber.
C'est comme si toi t'écrivais ta liste de courses, et que tu te disais "hé, mais c'est absolument génial ce que je viens d'écrire, j'ai trop aimé quand j'ai écrit courgettes à la suite de pomme de terre... pomme de terre, c'est pas de la poésie, ça, peut-être? Hein? J'ai rempli mon panier d'aubergines et de topinambours... oh sa mère, c'est trop beau, le monde ne peut pas rester dans l'ignorance de mon talent de malade, je vais écrire un livre"
Je te dis, ça vaut rien, un auteur.
En plus, ça vit en décalage avec le reste du monde, ça écrit souvent la nuit, tu vois le truc chelou, un peu? C'est vraiment pas fréquentable l'auteur. Puis attends, c'est super faignasse, l'auteur. ça croit vraiment que tenir un stylo ou taper sur un clavier c'est un métier... oh l'autre, hé, t'as qu'à faire un bac pro secrétariat, ça c'est un métier.
Et puis, soyons honnêtes, ça sert à quoi, l'auteur? à rrrrrrrien !
Ou alors, peut-être, quand vraiment on s'emmerde, ça peut être divertissant de lire ses conneries, à l'auteur, histoire de lui faire un peu plaisir, à cet enflé de la caboche.
Mais vraiment pas plus que ça.